Mi padre vive en una granja. Ayer por la tarde llevé a mi hijo allí. Cambiamos de vehículos al llegar, entramos en “el cocodrilo” y pasamos por los campos y entramos en un nicho arbolado antes de llegar a nuestro destino.
El estanque, como crecí llamándolo, es un pequeño charco verdoso de agua ubicado en el centro de nuestra propiedad. Más allá hay docenas de acres de bosque sin desarrollar. Cuando estamos en el pequeño muelle que construyó mi familia, o en el claro de su costa sur, solo el terreno pisado y el camino ligeramente al oeste hacia el oeste sirven como recordatorios de que la civilización perdura.
Quedan signos de nuestra presencia y de quienes nos precedieron. Una cabina de habitación individual se asienta moldeando junto a una letrina que fue relevada de sus servicios por las ramas de los árboles. Un campista, recién adquirido, se sienta detrás del claro, muy probablemente desorden de viviendas. El muelle se adentra firmemente en el agua, aunque ha perdido una o dos tablas. Un columpio de madera y un banco se sientan sobre él, junto con una mesa de picnic que es mucho peor por el desgaste.
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Además de estos recordatorios de la habitación humana, The Pond es un lugar de la naturaleza. El agua está repleta de peces, ranas e insectos de todo tipo. Nadando y volando, se comen antes de caer en sus propios sueños eternos.
Los árboles, el pasto y las “malezas” aún son más vibrantes. Las raíces se sumergen en el agua, mientras que las ramas de los árboles se arrojan sobre el agua tranquila, de color verde-marrón. El viento agita las hojas y las plantas más pequeñas por igual.
Más allá del estanque, el bosque está más vivo todavía. Las setas y los ciervos, los conejos y las ramas de fresno compiten por los medios que necesitan para lograr su fin de vida.
Los únicos signos de descomposición son las alteraciones decrépitas del terreno y sus contenidos que fueron añadidos por los seres humanos. Esos son leves, en su mayoría superados por las plantas y los animales que más genuinamente llaman a ese nicho su hogar. Incluso la materia vegetal en descomposición en medio de la suciedad habla más de las plantas que sus formas en descomposición alimentarán y nutrirán que de su propio pasado perdido.
Pero no estaba allí para ver las plantas, ni para estar más cerca de las formas de vida que abrigaban. La respuesta de mi hijo a las plantas, los insectos y el viento sobre su rostro eran mi preocupación. Los cambios que se habían producido en los signos de habitación humana eran mi preocupación. La naturaleza soportó sin cambios. La luz era la misma, los árboles se veían como los recordaba y el paso del tiempo no perturbaba el agua.
Las personas y sus creaciones eran mayores y cambiaron. Para nosotros, a diferencia de la Naturaleza, la vida transcurrió de manera significativa. En lo que respecta a las cosas de los hombres, el tiempo importa. Cuando no asistimos, lo que amamos desaparece, reemplazado por lo que la Naturaleza elige por sí misma.
No, la naturaleza no es muy importante para mí.